Tu portes encore tes vêtements sales de la veille. Tu fais peine à voir ma pauvre fille avec tes cheveux emmêlé, l’odeur de vodka collante qui s’accroche à ton t-shirt, tes yeux soulignés par ses cernes plus grosses encore que d’habitude. Et tes yeux, parlons-en tient, vide. L’expression neutre de ton visage, c’est sans doute ce qui est le plus flippant. Du coin des yeux, tu regardes ta mère à l’autre bout du canapé dans lequel tu t’es pelotonnée. Elle pleure silencieusement la perte de sa première fille. Et t’es pas capable de poser ta tête sur son épaule. T’as peur de la toucher. T’as peur de la briser. Et tu sais qu’elle a peur. Que tu sois la prochaine. Elle sait que tu ne peux pas vivre sans Liberty et tu ne sais pas ce que tu vas faire. T’en as aucune foutu idée. Enfin t’aimerait bien ne pas le savoir. Mais dès que tu fermes les yeux, tu le vois, ce trottoir crasseux et perdu dans une ruelle sombre. Mais tu ne veux pas y penser, pas tout de suite. Après tout t’es pas là pour aller mieux. T’es là pour dire au revoir. Adieu. T’arrives pas à former le mot dans ton esprit. Tu essayes, en vain. C’est comme si ton corps, ton esprit, la moindre parcelle de toi n’arrivait pas à accepter l’idée que cette fois, c’est bel et bien fini, Liberty September Daniels, la seule personne qui te connait depuis toujours est morte et c’est comme si tout à coup, rien ne compter à part le fait que son corps, blanc, pâle, détruit par la drogue et l’excès va se retrouver dans un boite et que plus jamais ses doigts laiteux toucheront tes joues creusés par les larmes. Plus jamais ses cheveux blonds ne se mêleront au tien dans votre grand lit deux places dans votre appartement alors que vous dormez serré l’une contre l’autre pour avoir moins peur.

Du coin de l’œil, tu regardes Maxime, il n’a pas bougé d’un centimètre depuis qu’il s’est assit dans un des fauteuils. Je crois qu’il est comme toi et qu’il attend. Sauf qu’attendre après quelqu’un de mort ça n’a plus aucun sens. Mais Liberty ne devrait pas être morte. T’es sans explication. Pourtant t’en a cherché une, enfin des milliers. Et la vérité c’est que tu le sais au plus profond de toi. Liberty a toujours été la reine des dosages. Elle en a trop prit exprès.  

Une voiture s’arrête. C’est Kaylee. Elle est là, elle arrive. Et comme une tornade brune elle passe la lourde porte en bois de chêne du funérarium. C’est exactement comme quand ton père est mort. L’endroit n’a pas changé. Froid, hermétique, rien n’est réconfortant ici. Et tu ne te sens pas du tout à ta place. Tu ne prends pas la peine de te lever. Tu ne tiendrais pas sur tes jambes de toute façon. « Merci d’être là. » C’est Kaylee, t’as l’impression que peu importe ce que tu fasses, ce qu’il t’arrive, si tu as besoin d’elle, elle sera là, prête à t’aider.

« J'aurais dû être là plus tôt, je suis désolée. » Tu la laisses te prendre dans ses bras, mais tu ne bouges pas, t’es hermétique à l’attention qu’on te porte. C’est comme si rien ne pouvait te toucher. T’es trop loin, pas là et tu trouves ça vachement bizarre qu’on ait envie de te toucher. Peut-être que t’es malade. Que tu vas vomir. Que tu vas faire un malaise. Peut-être que t’as un truc grave. « Je suis là. Je suis là. Je suis là. Je te laisse pas. » Tu te laisses faire parce que de toute façon t’imagine pas faire un seul geste, t’es paumé, dans une espèce de bulles de coton. C’est insupportable. T’es d’une mollesse, on a envie d’te coller une gifle ma pauvre fille. Alors tu détends tes jambes, lentement pour les ramener presque automatiquement contre toi. T’as peur. T’as peur que ton cœur explose de souffrance. C’est vrai que c’est pas fréquent ses trucs là. Mais t’as tellement la poisse que si ça existe t’es sûr que t’es bonne pour le chopper. Tu pourrais peut-être te laisser mourir de chagrin sur ce fauteuil. De toute façon tu n’es pas loin de la mort. Tu sens presque son souffle froid dans ta nuque. T’as qu’une envie c’est te jeter sous les roues d’un bus en espérant qu’il se loupe pas et qu’il te brise tout les os, et que tu meurs. Parce que c’est quand même ça le but. Mourir. « J’ai faim. J’ai super faim. Dit moi que t’as un truc à manger je vais mourir de faim. » C’est bizarre tout à coup ton estomac qui se réveille. Comme pour détourner ton attention de ton cerveau embrouillé parce tes idées morbides de suicide. Comme si ta mère avait besoin de ça, une seconde fille qui se suicide tient ! Comme si Lloyd avait besoin de ça. Et parlons de Maxime, droit comme i, incapable de bouger, on dirait même qu’il s’empêche de respirer. Comme s’il avait pas le droit d’être vivant. « J’me demande si c’est possible d’avoir l’impression d’être morte avec que t’es vivante. » T’as pas envie que ta mère entende ça alors tu te lèves, faiblement tu t’appuies contre Kaylee et vous vous éloignez. Le moindre effort est une corvée quand ton ventre cri famine à ce point là. Depuis hier soir t’as mangé un donut et bu un café. Tu tuerais pour un grand verre de jus d’orange qui te donnerait peut-être l’impression d’être moins barbouillé. Puis tu le sais que tu t’es prit une cuite hier soir, mais tu te souviens de rien. A partir de la vodka, encore et encore. Et le rhum. Un truc qui t’achève. Tout le temps. T’es à peu près persuadé d’avoir vomi parce que t’as un gout terrible dans la bouche. T’inspires lentement. « Et des dolipranes, t’en as ? » T’es pressante. Fatiguée. Perdue. Paumée. Et t’es cadavérique. Tu dois foutres la trouille.