Tu pensais les avoir enfin semé. T’être échappé de l’oppressante emprise qu’ils avaient sur toi. Tes démons. Ces créatures obscures et menaçantes qui braillent sans cesse dans ta tête. Elles te rappellent à quel point tu es minable. Une merde. Que les gens ne t’aiment pas. Qu’ils rient de toi. Qu’ils te jugent. Elles te disent que le monde sans toi serait meilleur, que personne ne te regrettera. Qu’ils t’oublieront tous en quelques mois. Et tu ne peux pas t’empêcher de les croire. Elles ont raison, d’un côté. Tu l’sais depuis que t’es entré à l’hopital. Depuis que, dans ton lit froid, seul dans ta chambre, tu attendais la visite de tes dits « amis », en vain. Ils ne sont jamais venus. Seuls Maxime, Lana et ta pauvre mère se sont pointés. Même ta soeur n'a pas daigné se montrer. Et les autres continuaient de vivre sans se soucier de toi. Parce que c’est le cas. Alors qu’est-ce que t’attends, Andreas ? Tu vas encore chialer ? T’apitoyer sur ton sort ? Qu’est-ce que t’attends ? Elle est là, tu le sais. Elles sont toutes là. Elles t’attendent. Elles t’appellent. Elles ont besoin de toi, autant que tu as besoin d’elles. Sous ton lit. Dans cette boîte de chaussures. Par cinquantaines, rangées soigneusement comme les choses les plus précieuses au monde. Les plus beaux joyeux que tu possèdes. Elles sont tes seules amies. Alors tu te laisses tomber sur tes genoux, t’essayes même plus de luter. T’es foutu. A chaque fois que tu penses aller mieux, tes démons te rattrapent. Ils t'agrippent de leurs mains noires et crochues et te ramènent vers le fond, te noient sans préavis. Ils ne te laissent pas respirer. Alors t’étouffes, seul sur tes genoux. Tu suffoques. T’as besoin d’air. Tout s’embrouille dans ta tête, t’arrives même pas à verser une larme. Et bordel, qu’est-ce que tu luttes. Qu’est-ce que tu luttes pour ne pas tendre le bras et  attraper cette boîte. Tu t’arraches les cheveux, te griffe le visage mouillé par la sueur. T’as envie de leur crier de se taire, ces voix dans ta tête. Celles qui te disent que t’es qu’un lâche. T’as envie de leur dire qu’elles ont tort mais au fond de toi t’es d’accord avec elles. Tu les laisses te vaincre. Une fois de plus. 

Machinalement, sans même réfléchir ton bras se déplie et atteint la boîte en carton. Tu les entends s’entrechoquer dans le silence qui repose sur ta chambre. Tu sais que tu seras tranquille. Personne n’est là, ce soir. Comme d’habitude. Ton frère est chez Meth, tes parents sont sortis, Maxime n’a pas pu venir. Les autres s’en foutent. Et tu t’en fous des autres. Tu ouvres la boîte et elles te regardent. Tu ne les lâche pas des yeux. En te relevant doucement, en t’asseyant sur ton lit, tu les fixe comme la plus belle chose au monde. Fasciné. Tes lames. Il y en a de tous les genres. Il y a tes préférées, rangées à gauche et celles que tu utilises occasionnellement à droite. Pourquoi t’en as autant, t’en sais foutre rien. T’aimes juste ça. Savoir que tu ne tomberas jamais en panne, qu’elles seront toujours là pour toi. Alors t’en prends une. Taille moyenne, parfaitement aiguisée. T’es assis sur ton lit les mains tremblantes, tu viens de relever la manche gauche de ton pull beaucoup trop chaud pour la saison. Tes yeux l’a fixent l’air excédé, t’es juste vide. Elle tourne entre tes doigts, tu joues avec elle. Tu fais durer le supplice. Au fond t’aimes ça, en avoir besoin. Et dans quelques secondes tu pourras voir l’encre de vie couler le long de ton bras, dessiner d’une couleur carmine les formes de tes veines. Tu pourras libérer tes démons. Car, d’un côté, c’est le seul moyen pour qu’ils te laissent un peu de répit. Mais alors t'entends un bruit sourd. Tu lèves la tête et tu le vois, là, devant toi. Sur ta terrasse, comme un voleur. Et une boule se forme dans ta gorge, t’empêche de respirer normalement. T’es tétanisé, tu te sens nu, prit sur le fait. T’aimerais fuir, partir en courant, mais t’es cloué sur ton lit, t’en oublie même de respirer. Les secondes se transforment en heures quand tu regardes son visage offusqué. Et la boule grossit. Elle te rappelle ton enfance. Et alors tu te figes. Tu t’souviens. Cette sensation. Les mots qui brûlent ton œsophage et écorchent tes lèvres. Ces mots qui ne peuvent pas sortir. Tu panique. Puis tu réalises qu'il est de retour. Le démon que tu pensais avoir vaincu.

T’as peur, tu trembles. Plus t’essayes de bouger ou d’parler, plus tu restes paralysé. T’as honte aussi. Honte qu’il te découvre comme ça, si vulnérable, une lame de rasoir à la main. Tu dois être tellement pathétique. Non, en fait tu l’es. T’es pathétique. Et il doit avoir honte aussi. Tu l’sais bien. Il a honte de toi, honte d’avoir ce fardeau qui lui sert de copain sur le dos. Il a honte des regards que les gens vous portent lorsque vous êtes à la plage et que tes cicatrices brillent au soleil. Honte d’être le petit ami du pauvre gosse de riche dépressif. Le gosse qui bouffe du caviar avec une putain de cuillère en diamants et qui trouve quand même à s’plaindre. T’oses même pas le regarder dans les yeux, tu baisses la tête. T’as pas envie de pleurer non plus. T’as juste envie de disparaître en un claquement de doigt et ne jamais revenir. Laisser tes responsabilités derrière toi sans penser aux autres. Fuir, tout simplement. Fuir comme le lâche que tu es. Sauf que là tu n’peux même pas bouger le petit doigt. A quoi bon de toute façon. Fuir ne ferait qu’empirer ton cas. Parce que tu vas devoir revenir un jour ou l’autre, et la honte sera encore plus intense. Maxime se rue vers toi et pendant une seconde tu te sens menacé. Tu t’rends compte que c’était exactement pareil quand t’étais gosse. Alors t’essayes d’ignorer, tu t’dis que ça va passer. Il n’est pas une menace. Il prend délicatement la lame de ta main et l’a fou dans sa boîte. Pendant une seconde t’as peur qu’il l’a jette sans préavis et ton cœur s’accélère. C’est comme si tes émotions s’étaient amplifiées. Comme avant. Mais il l’a remet sous ton lit, à sa place et tu respires à nouveau. N’importe qui aurait pu crier, te réprimander comme un gosse qui vient de voler un bonbon. Mais il prend juste ta main. Et tu l’a serre, fort. Le plus fort possible. Tu t’dis que peut-être, au fond, il a pas honte de toi. Tu peux toujours pas le regarder dans les yeux, mais tu sens les siens te fixer. T'imagines ses pupilles danser, briller à cause des larmes. Mais tu sais qu’il ne te juge pas. Qu’il est seulement dans l’incompréhension. T’aimerais lui dire que t’es désolé mais aucun mot ne sort de ta bouche. T’ignores. Ca va passer. Et quand tu sens une légère pression humide sur tes poignets, t’as l’impression d’être la plus belle chose au monde. T’oublies tout. Tout ce que tu pouvais penser quelques minutes plus tôt. Evaporé. Il n’y a plus que lui et toi et au diable le reste. T’as envie de lui dire que tu l’aimes mais aucun mot n’arrive à sortir. La boule grossit. Tu commences à paniquer mais ça va certainement passer. « Pas ce soir, ok ? J’suis avec toi. » Tu daignes enfin lever les yeux et sert sa main plus fort. Il est beau. Il est toujours beau. Et toi tu dois être dans un putain d’état lamentable. Une pauvre tache à côté de lui. Ca t’énerve. Le fait qu’il ne sache pas à quel point il est magnifique. Il te couple le souffle, littéralement. Tu donnerais tout pour le voir rire, là, maintenant, malgré la situation. Parce que son rire est la plus belle mélodie que t’aies jamais entendu. T’essayes de sourire mais tout ce que t’arrives à faire est un rictus imperceptible. T’ouvres la bouche pour le remercier, lui dire que tu l’aimes et à quel point t’es désolé. Mais blocage. Aucun mot ne sort. La boule qui grandit dans ta gorge te brûle. T’avales difficilement ta salive, t’essayes de rester calme. Faut pas que tu paniques, ça va empirer, tu l’sais bien. Mais la deuxième tentative est aussi un échec. Alors tu flippes. Tu flippes comme t’as sûrement jamais flippé auparavant parce que tu pensais que tout ça était derrière toi. Tu flippes parce que tu sais que c’n’est pas normal. Parce que tu sais que si tu ne parles pas dans les prochaines heures, les prochaines minutes, t’as du soucis à te faire. Tes yeux s’humidifient soudainement, tu recherches de l’aide dans ceux de Maxime. T’as mal, putain. Ta gorge te brûle. « Non. Non. Non. Non putain ! Non ! » C’est tout c’que t’arrives à penser. « Maxime… Putain aide moi !» Des mots que t’aimerais pouvoir sortir. Des mots qui déchirent ton œsophage. Ta respiration se fait courte. « Ca va passer… Ca va passer… Ca va passer…. » Tu t’mens à toi-même. Tu sais que c’est pas prêt d’s’arrêter, tu connais bien cette sensation. T’as envie de lâcher Maxime pour te replier sur toi-même mais tu serres sa main encore plus fort. Tu sais pas comment lui expliquer, comment lui faire comprendre c’qui est en train de t’arriver. Alors tu le regarde l’air désespéré, des larmes dévalant tes joues sans même que tu t’en rendes compte. T’essaye de lui parler avec tes yeux.